Estava a escrever, pedi mais uma cerveja. Enquanto arranjava espaço na mesa, puxando o computador um bocadinho mais para o canto, perdi o ímpeto que me fazia escrever ininterruptamente. Li tudo o que tinha escrito até então, e vi-me florir. Li o pouco que escrevi acerca de Portugal, e de repente, já não estou triste pela derrota. Engraçado! Ah, sentimentos – enigma, sempre! A verdade é que, ao escrever, transplantei um pouco para aqui aquela ideia de que Portugal é um domínio muito mais abrangente do que futebolístico.

Aqui, na Libéria, sozinho há muito tempo, sinto que trago comigo um país de sentimentos. Um país de uma cultura talvez mais melancólica do que eu preferiria, que se orgulha de ter uma palavra só sua e que não é nenhuma palavra alegre, um país no qual algumas partes morreram de velhas a olhar para o mar à espera, um país que leva pontapés dos outros e, especialmente, de si mesmo. Trago comigo esse país que é meu.

Sim, se fosse cipriota ou uruguaio talvez sentisse o mesmo.

Mas sendo português não há “talvez”.

Gosto.

De tudo o que me fez.

19h19, 2ª, 16 de Junho de 2014
The Porch, Sanniquellie, Libéria